On n'est pas vendredi et je sers du poisson
mais z'alors
qu'en est-il des traditions?
On n'est que jeudi
à se découvrir du fil à retordre
de l'eau douce pour la peau
et du sel dans sa cuisine
qui donne sur l'amer
à boire tout son soûl
jusqu'au balcon.
Quand la harpe septique
s'enfonce dans la fosse d'orchestre
et que les violons miaulent
au diapason du chef
au premier rang,
à son piano.
Voyons!
on naît pas vendredi;
pas
quand ça sent la marée
et qu'on a forcément la pêche
en basse mer.
Dis!
Tu ris gadeau?