la rumeur du quartier

 En faire des caisses pour une mise en bière.

Quand l'art content pour un, ondule son bassin

 

 

 "Mon berceau s'adossait à  la bibliothèque,

Babel sombre, où roman, science, fabliau,

tout, la cendre latine et la poussière grecque,

se mêlaient. J'étais haut comme un in-folio.

Deux voix me parlaient. L'une, insidieuse et ferme,

disait:"La terre est un gâteau plein de douceur;

je puis (et ton plaisir serait alors sans terme!)

te faire un appétit d'une égale grosseur."

Et l'autre: "Viens! oh! viens voyager dans les rêves,

au-delà du possible, au-delà du connu!"

Et celle-là chantait comme le vent des grèves,

fantôme vagissant, on ne sait d'où venu,

qui caresse l'oreille et cependant l'effraie.J te répondis:"Oui! douce voix!" C'est d'alors

que date ce qu'on peut, hélas! nommer ma plaie

et ma fatalité. Derrière les décors

de l'existence immense, au plus noir de l'âbime,

je vois distinctement des mondes singuliers,

et, de ma claivoyance extatique victime,

je traîne des serpents qui mordent mes souliers.

Et c'est depuis ce temps que, pareil aux prophètes,

j'aime si tendrement le désert et la mer;

que je ris dans les deuils et pleure dans les fêtes,

et trouve un goût suave au vin le plus amer;

que je prends très souvent les faits pour des mensonges,

et que, les yeux au ciel, je tombe dans des trous.

Mais la voix me console et dit: "Garde tes songes;

les sages n'en ont pas d'aussi beaux que les fous!"

Charles Baudelaire "La voix"

 

 

"Pour l'enfant amoureux de cartes et d'estampes,

l'univers est égale à son vaste appétit.

Ah! que le monde est grand à la clarté des lampes!

Aux yeux du souvenir que le monde est petit!

 

Un matin nous partons, le cerveau plein de flamme,

le coeur gros de rancune et de désirs amers,

et nous allons, suivant le rythme de la lame,

berçant notre infini sur le fini des mers;

.../...

Charles Baudelaire extrait de: "Le voyage" 

 

 

 

 

"Et la Mère, fermant le livre du devoir,
S'en allait satisfaite et très fière, sans voir,
Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences,
L'âme de son enfant livrée aux répugnances.

Tout le jour il suait d'obéissance ; très
Intelligent ; pourtant des tics noirs, quelques traits
Semblaient prouver en lui d'âcres hypocrisies.
Dans l'ombre des couloirs aux tentures moisies,
En passant il tirait la langue, les deux poings
A l'aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.
Une porte s'ouvrait sur le soir : à la lampe
On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe,
Sous un golfe de jour pendant du toit. L'été
Surtout, vaincu, stupide, il était entêté
A se renfermer dans la fraîcheur des latrines :
Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.
Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet
Derrière la maison, en hiver, s'illunait,
Gisant au pied d'un mur, enterré dans la marne
Et pour des visions écrasant son oeil darne,
Il écoutait grouiller les galeux espaliers.
Pitié ! Ces enfants seuls étaient ses familiers
Qui, chétifs, fronts nus, oeil déteignant sur la joue,
Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue
Sous des habits puant la foire et tout vieillots,
Conversaient avec la douceur des idiots !
Et si, l'ayant surpris à des pitiés immondes,
Sa mère s'effrayait ; les tendresses, profondes,
De l'enfant se jetaient sur cet étonnement.
C'était bon. Elle avait le bleu regard, - qui ment !

A sept ans, il faisait des romans, sur la vie
Du grand désert, où luit la Liberté ravie,
Forêts, soleils, rives, savanes ! - Il s'aidait
De journaux illustrés où, rouge, il regardait
Des Espagnoles rire et des Italiennes.
Quand venait, l'oeil brun, folle, en robes d'indiennes,
- Huit ans - la fille des ouvriers d'à côté,
La petite brutale, et qu'elle avait sauté,
Dans un coin, sur son dos en secouant ses tresses,
Et qu'il était sous elle, il lui mordait les fesses,
Car elle ne portait jamais de pantalons ;
- Et, par elle meurtri des poings et des talons,
Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.

Il craignait les blafards dimanches de décembre,
Où, pommadé, sur un guéridon d'acajou,
Il lisait une Bible à la tranche vert-chou ;
Des rêves l'oppressaient chaque nuit dans l'alcôve.
Il n'aimait pas Dieu ; mais les hommes, qu'au soir fauve,
Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg
Où les crieurs, en trois roulements de tambour,
Font autour des édits rire et gronder les foules.
- Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles
Lumineuses, parfums sains, pubescences d'or,
Font leur remuement calme et prennent leur essor !

Et comme il savourait surtout les sombres choses,
Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes,
Haute et bleue, âcrement prise d'humidité,
Il lisait son roman sans cesse médité,
Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées,
De fleurs de chair aux bois sidérals déployées,
Vertige, écroulements, déroutes et pitié !
- Tandis que se faisait la rumeur du quartier,
En bas, - seul, et couché sur des pièces de toile
Écrue, et pressentant violemment la voile !"

Arthur Rimbaud