aperit el nemo claudit

"Aperit Et Nemo Claudit."

ou pour ceux qui en auraient perdu leur latin:

"elle ouvre et personne ne ferme"
Cette devise nazairienne fait référence non pas à une Louise ou Rosa locale prompte à défendre avec force  et porte voix les revendications des travailleurs des chantiers de la  navale

encore que...

et

why not

mais,
 pour l'heure d'été (ah ah ah) et par blason interposé, il s'agirait plutôt de causer de la clé  symbolique d'un port ouvert sur l'aventure océane et accueillant en son sein public les voyageurs d'un monde plein de liquidité mais pas forcément bien riches si ce n'est de leur Histoire d'Homme (la majuscule est comprise dans le menu).

Pour la petite histoire, sans majuscule celle-là, le timonier municipe en chef  s'essayant depuis quelques  années à effacer tout ce qui peut bien faire référence aux racines bretonnes (et bien vivantes) de la ville s'est permis avec son staff de "créatifs" de vouloir  remplacer les hermines du blason par des tours sorties d'on ne sait où, mais voulant peut-être signifier que le jacobin droit dans ses bottes en caoutchouc avait heu!  plus d'une tour dans son  sac pochon .
Mais fermons la parenthèse- jamais ouverte d'ailleurs- puisque  cela n'a rien à voir -et tout au contraire-  avec mon scribouillage  du jour qui voulait rendre hommage aux marins planétaires  venant régulièrement nous visiter sur ce bout de rocher, comme par exemple ceux d'Antigua-et -Barbuda rencontrés dimanche au hasard d'une promenade ensoleillée et salués comme il se doit.

Bienvenue Messieurs du vaste  monde et au cas où vous auriez oublié votre clé portuaire, n'ayez crainte. Ici, nous avons un passe qui ouvre tout,
et personne n'ira fermer derrière vous
...

-proposé par Serge-

un peu de:

matière à penser où comment muscler délicatement son cerveau reptilien

Français
" La vie de Mohamed Merah n’est-elle qu’«un misérable petit tas de secrets» ? Son court parcours, moins de 24 ans entre sa naissance et sa mort violente à Toulouse, apparaît comme un faisceau de contradictions qui a piégé aussi bien ses amis les plus proches que les limiers pas très fins du renseignement intérieur. Le destin de ce jeune Français est singulier. Quelles lignes de vie réunissent l’ado souriant apprenti rappeur et le tireur ignoble tuant une petite fille parce qu’elle était juive. L’Iroquois sortant en boîte avec ses copains et l’homme qui se revendique d’un islam dévoyé. Merah est un enfant des écoles et des prisons de la République, de la justice et des systèmes sociaux de la République. «Un homme est aussi ce qu’il a fait» et rien n’autorise à stigmatiser une communauté ou une religion parce que Merah serait moins français que Jacques Myard. Myard, espérant sans doute servir son camp, est l’un des quatre députés UMP qui veulent «une révision du code de la nationalité», au prétexte que le tueur n’aurait eu de «français que ses papiers d’identité». Un écho ignoble et hystérisé à Sarkozy, cette fois-ci plus candidat que président, qui trouvait récemment qu’«il y [avait] trop d’étrangers en France». Merah est certainement un monstre, mais un monstre français et les monstres révèlent aussi la fabrique d’un pays. Jusqu’à quelle génération un enfant né français sera-t-il renvoyé à son origine algérienne, pour combien de générations son ascendance le fera-t-il éternellement étranger au pays qui est le sien ?"

-François Sergent-

source:  Libération

et pour conclure nos barbotages du lundi sur une note légèrement épicée mais fleurie, pour ceux qui l'auraient manqué, voici une redif. du dernier  journal d'un mythomane de Monsieur Bedos fiston:

VENDREDI

"Il fait beau. Les oiseaux chantent, le monde me tend ses lèvres botoxées par la diversité culturelle. Le programme d’aujourd’hui ? Hollande à la télé. Sarkozy à la radio.

SAMEDI

Un nouveau jour, celui du seigneur, donc des feignasses. Les oiseaux s’époumonent pour un cachet minable. Je souris d’avance aux surprises que la vie me fera dans trente secondes. Mon programme ? Sarkozy à la télé. Hollande à la radio.

Dimanche

Sarkozy à Villepinte. Hollande dans Le Parisien.

Mercredi

Hollande à Marseille. Sarkozy dans Le Figaro.

Jeudi

Sarkozy dépasse Hollande au premier tour. Puis non, c’est Hollande qui mène. Puis non, ils sont à égalité, mais
en fait non.

Vendredi

« Allô, maman, c’est moi, dis-je d’une voix vacillante à cette superbe blonde qui se fait passer pour ma mère depuis que j’ai traversé (en coup de vent) son col de l’utérus. Tu peux me faire un mot d’excuse ?

– Bien sûr, mon cœur, Pour qui ?

– Le patron de Marianne. Il attend ma chronique dans une heure et ce Pol Pot éditorial veut que je parle de la campagne.

– Et alors?

– Maman, tu seras bien trop conservatrice pour me donner raison, mais je pense très sérieusement à me donner la mort. Entre un meeting de l’un et une émission de l’autre, je cours sur mon balcon fumer une demi-clope, et là je mate le vide comme s’il avait les seins d’Angelina Jolie, submergé par l’envie de rouler un patin au bitume qui m’appelle, 25 m plus bas. Du matin jusqu’au soir, je vomis sans raison, mon visage est truffé d’éruptions cutanées (désormais, je ne suis sublime que dans l’obscurité), alors je me cache sous mes draps, mais là j’entends des voix (celle de Sarko, puis celle d’Hollande, puis les deux mélangées), et lorsque par miracle je trouve le sommeil, c’est pour «rêver» d’un plan à trois avec Carla Sarkozy et Valérie «Hollande» : l’une me griffe, l’autre m’étrangle, pendant que leurs maris me reluquent – déplorablement nus derrière leur pupitre. Ces deux cocus se gaussent devant mon impuissance, ils me jugent, puis s’approchent, puis me violent l’un après l’autre (d’abord Sarko, puis Hollande, puis les deux mélangés), je souffre le martyre, mon corps est bafoué de fond en comble, j’appelle au secours, «A l’aide !», débarque alors François Bayrou (le même mais blond), qui me souille à son tour.

– Calme-toi, Nicolas !

– Maman, j’en peux plus ! J’ai l’impression de commenter ce duel depuis la IIIe République. Je veux que les Français votent, dès ce soir, afin que je passe à autre chose.

– Rassure-toi, mon chéri, à partir de lundi prochain, la loi sur le temps de parole va obliger les chaînes à inviter tous les autres candidats.

– Tu veux dire qu’au lieu de relire le Rouge et le noir je vais me goinfrer des débats de nains entre Dupont-Aignan et Philippe Poutou ?

– Tu oublies Eva Joly. » C’est à ce moment-là que ma tête s’est spontanément glissée dans le four à micro-ondes que ma main gauche a réglé sur 900 W.

Samedi

Ma mère m’a fait interner à la clinique du cinéma MK2 Odéon. Ceinturé à mon siège face à l’écran géant, je n’ai plus droit qu’à des fictions. Ils m’ont privé de portable, interdit de « Grand journal » et de BFM TV jusqu’aux européennes.

Le sevrage est violent, je quémande quelques sondages auprès des ouvreuses.
« Je suis prêt à vous filer ma montre contre un baromètre Ipsos...
– Non, monsieur.
– Même pas une vieille estimation Sofres datée d’hier soir, par pitié...
– N’insistez pas. »

Le régime est très sec : Sarkozy ? Ils me l’ont remplacé par un passionnant court-métrage suédois, suivi d’un chef-d’œuvre iranien. Hollande ? Ce sera une comédie américaine. Je réapprends à rire. Mais, à côté de ça, je commence à trembler : qu’a répondu Fabius aux critiques de Copé sur le tacle de Jospin après le laïus de Fillon contre la charge de Hollande ? J’en sais rien ! Que dalle ! Panique : j’échangerais volontiers mes trois sœurs contre une minute de commen- taire de Jean-Michel Aphatie.

Dimanche

 Petit à petit, je reprends des couleurs. Je me gratte de moins en moins. Mon front est bientôt aussi lisse qu’une chanson de Yannick Noah. Dehors, les oiseaux se sont tus, mais mes neurones ont décidé de reformer un groupe de rock ! Je m’endors quelques heures. Et là, c’est la libération, aucune femme de candidat ne vient troubler mes songes. C’est avec émotion que je retrouve mon rêve récurrent d’avant la présidentielle : celui dans lequel Nagui égorge trois petites filles à l’arrière de mon 4 x 4.
Je vais beaucoup mieux. Seulement, une question me chahute : que vais-je te raconter, à toi, maintenant que je ne sais rien de tout ce qui t’obnubile 

 ?

Dimanche (toujours)

Pluie éparse sur la région Ile-de-France. Il fait 11°. Michel Duchaussoy, merveil- leux acteur, est mort dans l’indifférence quasi générale. Le revoir dans Que la bête meure avec Jean Yann (mort) et dans Milou en mai, de Louis Malle (mort). C’est étrange, tous ces types qui, avant de caner, n’attendent même pas de connaître le score de Sarkozy au premier tour."

-Nicolas Bedos-  source: Marianne2

source: Marianne

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Dans les  minutes qui suivaient le temps passé, z'avions reçu ceci en provenance de chez LU:


+ + + + + + + + + + + CAFÉ PHILO + + + + + + + + + + + + + + + + + “Qu’est-ce que connaître l’Autre ?”
animé par Dominique Paquet, docteur en philosophie
mardi 3 avril à 18h30
entrée libre
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