des lettres même pas ouvertes

Votre travail a t-il encore un sens?
s'interrogeait un bandeau blanc
sur fond rouge d'un journal glacé.

Tout dépendait, bien sur de Qui posait la question?
et  puis aussi Pourquoi?
Mais peut-être,
 qu'elle était tout simplement mal posée
ou tout bonnement pas à mon goût,
la question

Le sens a t-il encore un travail?
Là, était ma question.

"Chacun abonde en son sens."
-François Rabelais-

Je suis un livre
et
je ne sors pas ouvert.

Je suis une phrase.
Admirez la ponctuation.

Je suis une Nouvelle
et je m'ai à la bonne.
Enfin!  J'essaye.

Je suis un Fait-d'Hiver
qui attend ses Saints de glace
pour passer à autre chose.

Je suis un roman
sur deux pattes
qui s'en mord les doigts
d'écrire.

Je suis dans la litté-rature
de père en fils,
et je m'obstine.
C'est presque une obligation morale.

Je suis à l'écriture.
Sur un piano noir, je besogne.
Je ne remonterais pas les notes trop vite,
Je manque de souffle.

Je ne cours pas après le fond,
qui accroche.
J'avance plus doucement
maintenant
et parfois,
 je m'égare  sous le bureau
à essayer de récupérer des lettres
même pas ouvertes.

"Le sens commun ne s'enseigne pas."
Quintilien-