UN JOUR SANS

C'était un jour sans, d'ailleurs la semaine également et puis si cela continuait ainsi le mois serait tout autant à sec ou presque. On a pas l'habitude chez nous autres d'être ainsi, aussi longtemps, à l'abri de l'humidité. Bien sur les ceusses qui ne comprennent rien au caractère armoricain s'imaginent que pour sembler exister  il faudrait repeindre en permanence- de janvier  à décembre- le ciel en bleu...ciel,  et ainsi ce serait le bonheur béat assuré. D'ailleurs ceux-là, on ne les voit guère par ici, et personne - à part quelque mercantile-  ne les regrette vraiment . Qu'ils aillent donc avec notre bénédiction et pied au cul en prime s'il fallait, s'entasser vers des contrées  touristiquement giboyeuses et qu'ils continuent de glousser sur  le crachin qui nous fait les joues roses (t'es sur que c'est pas plutôt le muscadet?).

M'enfin là, on va finir par s'inquiéter et ...manquer d'eau-douce-  faudrait pas que ça dure trop longtemps cette affaire, on va  rouiller les articulations et dessécher la poésie à force. Heureusement il reste quand même quelques nuages pour jouer l'illusion et éviter la dépression car franchement rien de plus désespérant en celtitude qu'un ciel bleuâtre et  vide, tout juste bon à remplir une carte postale de l'ailleurs  avec l'original "il fait beau hein!, on a de la chance, pas vous hi!hi!hi!" 

D'ailleurs... je suis parti  une vingtaine d'années croyant trouver l'eldorado au pays des garrigues et...pas tout de suite, mais insidieusement,  ...doucement ...je me suis peu à peu  flétri de l'intérieur et il a fallu que je comprenne un jour qu'il me manquait la  foutue pluie de mon pays et l'océan aussi mais ça, c'est une autre histoire...

Attention, personne ne vous dira par ici qu'il n'aime pas le soleil, mais plutôt  bien élevé, à sa place, jamais dans la vulgarité bruyante et onctueusement dégoulinante  avec ses chemises à fleurs de peau tiche. 

On l'apprécie discret...Alors si j'ose dire,  ça tombe bien, n'est ce pas!
Bon, y vient ce grain ou merde?

.../...La pluie est une compagne en Loire Inférieure, la moitié fidèle d'une vie. La région y gagne d'avoir un style particulier car, pour le reste, elle est plutôt passe-partout. Les nuages chargés des vapeurs de l'Océan s'engouffrent à hauteur de Saint-Nazaire dans l'estuaire de la Loire, remontent le fleuve et, dans une noria incessante, déversent sur le pays nantais leur trop plein d'humidité. Dans l'ensemble, des quantités qui n'ont rien de considérable si l'on se réfère à la mousson, mais savamment distillées sur toute l'année, si bien que pour les gens de passage qui ne profitent pas toujours d'une éclaircie la réputation du pays est vite établie: nuages et pluie. Difficile de les détromper, même si l'on proteste de la douceur légendaire du climat - à preuve les mimosas en pleine terre et çà et là dans des jardins de notaire, quelques palmiers déplumés- car les mesures sont là: heures d'ensoleillement, pluviosité, bilan annuel. Le temps est humide, c'est un fait, mais l'habitude est telle qu'on finit par n'y plus prêter attention . On jure de bonne foi sous une bruine tenace que ce n'est pas de la pluie. Les porteurs de lunettes essuient machinalement  leurs verres vingt fois par jour, s'accoutument à progresser derrière une constellation de gouttelettes qui diffractent le paysage, le morcellent, gigantesque anamorphose au milieu de laquelle on peine à retrouver ses repères: on se déplace de mémoire. Mais que le soir tombe, qu'il pleuve doucement sur la ville, que les néons des enseignes clignotent, dessinent dans la nuit marine leur calligraphie lumineuse, ces petites étoiles dansantes qui scintillent devant les yeux, ces étincelles bleues, rouges, vertes, jaunes qui éclaboussent vos verres, c'est une féérie versaillaise. En comparaison lunettes ôtées, comme l'original est plat.../..."

Extrait de: "Les Champs d'honneur" de Jean Rouaud-