mardi 10 septembre 2019

estran-ge



" Voici des vagues, et dessus des bras de danseuse indienne, sous le vent. " 


"Il y a un lit dans le dur rocher.
Mousse y fait un reposé.
Loin de Muse,
oui,
j’ai cette cornemuse,
non la harpe d’Éole,
En écharpe avant de reposer." 


" Comme des canaux serpentins. Cordelière machine l’eau,
la fend, et donne un grand peuple de toits en petits, tentes
provisoires, imprimantes, tipis sur les dunes-rouleaux, va-
gues  de sable porté. Loire a des phrases descendantes,
comme des reliques utiles, délicates et précisées." 




 Philippe Beck extraits de: "De la Loire"

"Rive droite est prairie encore. Des plages de laisses, ou Désert Sobre, ont des pierres noires dans l’air. Des emballements d’algues, et des solidités. Des unités mariables. Bancs, jetées de terre, épis de désert au centre du Fleuve-Mer. Fleuve compris élargit le crépi d’eau. Et une brime loupe le crépi-variété. Crépi fin, au grain mouvant. Les ondes grillent, sur l’air ou dans l’air. .../..."














Découvert chez: "La crevaison"

"La haine est une saloperie, la vie est trop courte pour passer son temps à avoir la haine,
ça n'en vaut pas la peine." 
Franck Capra extrait de: "American History X"

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" Le bruit de la pluie sur le bitume, en panne d'essuie-glace
Mon pare-brise pleure, mon humeur durcit la glace
Ceux qui disent que "le temps c'est de l'argent" sont dans l'erreur,
Si tu mets les euros de côté, pas les heures
Je commande un café avant le texte pondu
Demande mon dû, car j'ai posé avant que le sucre ait fondu
Souvent on avance, le temps m'importe mon pote!
Si tu ne peux être à l'heure faut que tu te téléportes
Quand on se rate, y a pas de prochainement
La vie est courte, et la mort a tout le temps,
Né le matin, majeur à midi, vieux dès vingt heures

L'histoire oublie les héros mais pas les vainqueurs

365 jours puis 700, le temps commence à manquer tu l'espionnes
365 jours puis 700, le temps commence à compter tu te questionnes

La vérité dépend de celui qui écoute,
Et peu importe ce qu'on dit le temps révèle tout,
Le temps fait du bien à l'amour
Contrairement à ce qu'on pense,
Les regrets c'est quand on se goure concrètement
Le mauvais temps n'est pas le froid ou le gris
C'est ce qu'on s'était juré, qu'à force, on oublie,
Quand j'arrive pas à écrire

Le mauvais temps, celui qui te ronge,
La migraine quand tu t'interroges.
Les rêves s'éloignent tu cours à leur poursuite
En vieillissant de moins en moins de plumes pour suivre,
La durée de ma chanson est décroissante,
Désolé je ne sais compter que jusqu'à soixante.

365 jours puis 700, le temps commence à manquer tu l'espionnes
365 jours puis 700, le temps commence à compter tu te questionnes

Vivre c'est des chiffres et des lettres des chutes et des litres
Des chèques et des contrats, tout ce que tu pourras

Et lorsque tu pourras plus, tout va ralentir
Signe l'avenir devient repentir.
À chaque marche passée, l'escalier s'effondre
Alors je saute en chantant sur chaque seconde
La vie est un beau train avec de sales wagons. La chance vagabonde,
J’attends pas qu'on m'approuve j'suis un grand de ce monde
Compose avec la lumière en tant qu'homme de l'ombre

365 jours puis 700, le temps commence à manquer tu l'espionnes
365 jours puis 700, le temps commence à compter tu te questionnes"

 Oxmo Puccino "365 jours"





                                         
Programme

                                      
Programme



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"Une galerie d’art contemporain à ciel ouvert, des plages d’équinoxe comme écrin et la mer pour toile de fond, le Festival d’Art de l’Estran vous donne rendez-vous tous les ans en septembre sur la Côte de Granit Rose.
Pour sa 12ème édition, le festival revient vous surprendre avec une programmation riche en surprises visuelles, sonores et expérientielles, à travers des œuvres qui investissent l’estran pour revisiter et réinventer notre rapport à la nature, au rêve et au voyage.
Sculptures, installations, performances, art sonore, découvrez les plages de Trégastel, Trébeurden et Pleumeur-Bodou comme vous ne les avez jamais vues. Venez vivre une expérience sensorielle unique, entre amis, en amoureux ou en famille, et terminez l’été en beauté!"
source et programme: "Festival d'Art de l'Estran"




lundi 9 septembre 2019

vitesse limitée


 photo Marc R.

"Rien ne peut être dit
En dehors de ce qui a déjà été dit
Rien ne peut être fait
En dehors de ce qui a déjà été fait
Pourtant je dis
Pourtant je fais
Pourtant j'embrasse cette ronde insensée
J'agis, je dis, je fais
Sans savoir si c'est bien moi qui le dis
Qui le fais
Fais c' qu'il dit, dis c' qu'il fait

De moi à moi, les ponts sont coupés
C'est l'immensité du désert
De moi à moi, la source est tarie
De moi à moi, c'est la folie
Le dialogue des vers de terre
Cherchant désespérément la mer

Rien ne peut être dit
Sans l'oreille de l'autre
Tendue vers ce que tu dis
Rien ne peut être fait
Sans les yeux de l'autre
Portés sur ce que tu fais
Alors tu dis, alors tu fais
Pour cette oreille, ce regard passager
Alors tu dis, alors tu fais
Et je suis là pour te dire ce que je vois
De ce que tu fais
Ce que j'écoute de ce que tu dis

De toi à moi, les ponts sont dressés
C'est la palmeraie dans le désert
De toi à moi, on lève les verres
De toi à moi, c'est la lumière
Flottant sur la mer
Tendue vers l'éternité
De la parole et de l'acte
A jamais recommencés

Rien ne peut être dit
En dehors de ce qui a déjà été dit
Rien !"

Môrice Bénin


Vases communicantes 


 
"Personne ne sait plus voyager.La vitesse a tué la nature."
Michel del Castillo
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découvert chez: "Binary Coffee"



" C’est plus difficile de renoncer à l’amour qu’à la vie. On passe son temps à tuer ou à adorer en ce monde et cela tout ensemble. « Je te hais ! Je t’adore ! » On se défend, on s’entretient, on repasse sa vie au bipède du siècle suivant, avec frénésie, à tout prix, comme si c’était formidablement agréable de se continuer, comme si ça allait nous rendre, au bout du compte, éternels. Envie de s’embrasser malgré tout, comme on se gratte. "
Louis-Ferdinand Céline, Voyage au bout de la nuit.


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Source: Marianne n°1173 

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"Le sens de la vie supprimé, il reste encore la vie."
Albert Camus 
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Bouquinade:

 


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